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Il est mystérieux, seulâtre, plus noiraud que nous. Dans son casier, il nous a montré un boulier sombre, il nous a confié un jour que son père Maronite Libanais est mort aux Dardanelles. Chat le poête lui a répondu poétiquement:
- A chacun sa merde, mon pote!
Avec lui, on sait qu'il ne faut pas parler des parents, de toutes ces choses qui en approchent.

Parfois je m'offre la préméditation de quelque heures de colles, en principe les veilles d'intéro de maths,elles me permettent de régler certains différents avec mes congénères, et de me ménager de bonnes relations avec les élèves de la classe supérieure. Ils conservent, échangent les cours, les programmes, les résultats de l'année précédente. Précieuses archives qui dès Pâques, m'annoncent le programme de passage de fin d'année. Je consulte les pages usées, calligraphiée, les références, les exposés transmis par des générations de truqueurs mercantiles, annotés par des profs, usés à nos escroqueries.

Chouni est invariablement toujours le premier, il apprend, c'est son pied, son truc. Moi invariablement je calcule. Pour gagner, tout nous sépare, lui c'est naturel, moi je coquine; le résultat est qu'il est toujours devant moi, c'est insu portable.

A la fin de chaque trimestre, il écoute son palmarès, calme, comme si ses résultats étaient acquis. il se décerne un petit sourire humble, qu'il me transmet en tournant sa tête vers mon endroit. J'enrage, je médis que j'ai tout mon temps pour le décoiffer le Couni 1er, le roi des maths. Je m'en vais lui administrer une bonne révolution. Le jour où le pépère du calcul s'y attendra le moins. Je veux ce sourire, mon sourire, le tableau d'honneur et l'humiliation.

Le roi de l'équation est tombé à cause du cassoulet du Jeudi. le jeudi soir c'est le jour du cassoulet sous toutes ses formes, les fayots hebdomadaires sont parfois gros, plats, mogettes, lingots, soissons accompagné de palette ou de saucisses. C'est l'avant maigre du vendredi, ils nous bourre. Le soir, au dortoir, c'est un récital de pétomanes, un concerto de prouts.

L'idée m'est venue, du résultat d'une plâtrée de soissons, vite avalés, mal digérés. ce jour là l'imparfait du subjonctif me passionnait guère, je suis plus attentif aux contractions de mon ventre. je me prépare avec délices à libérer la tornade de méthane. malin, je serre les fesses au maximum prolongeant la catastrophe. Un long feulement part, s'amplifiant dans la durée. D'abord sur une seule note, sans variances, puis tonique et descendant dans les graves, sur la fin de la partition.